E il tuo fucile sopra l’erba del pascolo.
Qui siamo giunti
Siamo gli ultimi noi
Questo silenzio che cosa.
Verranno ora
Verranno.
E il tuo fucile nell’acqua della fontane.
Ottobre vento amaro
La nuvola è sul monte
Chi parlerà per noi.
Verranno ora
Verranno
Inverno ultimo anno
Le mani cieche la fronte
E nessun grido più.
E il tuo fucile cotto la pietra di neve.
Verranno ora
Verranno.
Franco Fortini